Wenn deine Helden tot sind
und der Olymp ist leer,
vom Mohn die Felder rot sind,
komm ich wieder her.

Wenn Meister und Gesellen
nicht vor die Hunde gehen,
um Fremde zu verbellen,
statt ihnen beizustehn.

Wenn deine Richter nicht mehr
vor schwarzen Kutten knien
und es ist keine Pflicht mehr,
ein Kind ans Licht zu ziehn.

Wenn deine Generäle,
wie jeder gute Sohn,
verweigern die Befehle
und stürzen um den Thron.

Wenn du, mich zu begrüßen,
mit Mond und Sonne tanzt
und unter meinen Füßen
noch immer atmen kannst.

Hab ich dich auch verlassen,
hast du mich nicht verlorn.
Wie könnte ich dich hassen –
ich bin in dir geborn.

Wenn deine Helden tot sind
und der Olymp ist leer,
vom Mohn die Felder rot sind,
komm ich wieder her.

Text: Henry-Martin Klemt

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